RICARDO ALVAREZ

1,- SOMBRAS ROBADAS 2- EL TIEMPO BAILA SU DANZA

1-          SOMBRAS ROBADAS

 

 

El cercano se quebró

en el aire helado que mediaba

el espacio de los labios.

En la breve mención de nombre

se esfumó el vaho por la claraboya.

Restos de luces estallaban  

en los muros de nuestras sombras,

el eco crispado del silencio

traía un dejo de hedor a cementerio

y su olor se me escapaba por el espacio de los dedos.

 

El rugido de uñas socavó del barro

la limadura de caretas lóbregas,

oxidado devaneo que sofocó al vacío de almas.

La pasión yace muerta al pie de la escalera

y los rellanos conforman el escenario del drama.

 

Ya no resalta el fulgor de llamas

 los cuerpos sepias acumulan pétreas hojarascas

como las ropas abatidas sobre el alfeizar

que hoy son el harapos del drama.

Este fracaso del intento por revivir mustias velas,

como esas heridas en la tela purpura y la intima borrasca.

En el corpiño del pecho yace la muerte del último beso,

la suntuosa  percepción que invadía el romance en ascuas.

Observa desde otros ojos los ojos protagonistas

vagando en la nada.

En los planos no territoriales se trizan áridos acrílicos,

 deserción de siluetas al roce frio

 del cuarto se licúa la pólvora mojada.

 

Los pechos son el paradigma que distingue

la incandescencia de lo gélido.

Ya éramos piratas robándonos ajenas sombras,

retocando la propia imagen que al todo desilusiona

la procaz revelación del relato en dos trincheras lejanas.

Todo acústico sonido gutural es abigeato de certeza

Hasta la ficción de manos enlutadas en cuero negro.

Marchitos lirios suplantan aquellas flores rojas de pasionarias

 

No sé si nos unió a ternura o el espanto

de ser solo dos criaturas solitarias

dentro del alma se albergó el duro salitre fracturado

 

 

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     2-           EL TIEMPO BAILA SU DANZA

 

EL tiempo es una mujer de oro y encajes

que danza su propio baile descalza

como un río que desborda caudal de maquillaje

y en el piélago transcurre  hojosos calendarios.

Gira elevándose en dos columnas de fuego paralelo.

Entidad opaca que vigila el día más claro.

Traduce inexplicables desapariciones de infortunio certero,

luce simultáneas facetas de rostros y en cuarta dimensión el salto

de opereta la dama luce tutú de liviano engarce.

 

El tiempo es una dama sin rostro, una cascada diamantina

de agua que no cesa la dirección de la faena,

como un maníaco reloj de arena gira péndulos de cuarzo

que vibran en este bello peligro que llamamos vida,

laquea la cana envejecida como un ásaro preñado de roídas osamentas.

 

Colosal mano que al hollín intercepta

en su campo de juego nuevos aires respiran.

Con revolver preciso designa próximas victimas

 y al estreno de otro buen zapato a la conclusión de la danza invita

en fino ropaje de escamas al mortal seduce la sutil coreografía.

 

 

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