Senda

Bajo la luz menos cruel de Madrid
(cansado pero palpitante).
Sobre su sombra más clandestina
(en soledad pero no vacio).
Su mirada de tierra húmeda
se alza al borde el silencio
para hacerlo trizas a golpe
de las partituras que germinan
entre la maleza de su alma.
Derramando revelaciones del sigilo
en astrales muros y plazas,
en espalda de salitre y tobillos de nácar.

Melodias hiladas
a cotidianos abismos
de cal, especias, ventanas.
En las que interrumpe la lucha
al dolor que habla.

Y cuando el dia
se endurece entre sus brazos
y los gorriones pretenden
picotear sus ansias,
él las entrega
mijo de sueños inalcanzables.
Y estrechando, entonces,
los dedos del vagabundo,
temblorosa, la lluvia
(exhausta y conmovida)
comienza a rompenser en pedazos.

Y encuentra el esencial legado,
que solo unas manos vacias y errantes,
un alma insondable pero rebosante,
alcanzaria
en un suelo vuelo a descubrir;
a lo largo de la anciana llanura
(en la cúspide de la niebla oscura),
en lo mas profundo del ombligo,
(al final del torpe verso amigo),
en el aplastante transito de un segundo
(en el disparatado interior del momento rotundo),
y respirando con quietud
el calido aliento de entre los limoneros,
la calma ilimitada de todos los instantes,
se asoma el abismo horizontal
de entre su piel y sus horas.

Y mirando, del vacio, hacia dentro,
es capaz de recomponer
la perfecta tersura del silencio
oscilando en sus ojos.
Puñados de arena, brasas y brisa.
Tardes cayendo entre amapolas amarillas,
caminos perpetuos, sin prisas
y allá en el horizonte...

estelas de secas orillas.

Del inquebrantable sentido pleno
en cada charco que pisa.
Y mirando de noche, hacia arriba,
un firmamento repleto
de quebrantos amargos y doradas risas.
Y anudado a su pecho
una bandada de sueños vencidos
cargados de humilde dicha.

AUTORA - MERCHE MONROY FERNÁNDEZ