Fregando palabras, exprimiendo sus letras
para ver qué dicen, qué hacen, quién soy.
La Poesía es adúltera.
El Poema engaña con verdades.
El poeta va al encuentro, busca
su verso sin rostro,
aquél que le devuelva algo de lo que fue
es y será;
aquél que traiga del fondo del recuerdo
alguna imagen muerta para regar.
La imaginación enferma,
a la razón despluma,
a los colores reinventa,
a los fantasmas llama,
a la lógica espanta.
Porque la vena dice espontánea,
la sangre no crea: fluye;
y las palabras se deslizan
y caen
caen
caen
caen.
Charco.
De arriba a abajo, desde el hueso al mundo
en cada átomo, cada milímetro de distancia,
en cada poro abierto: una confesión desgarrada
por su propia fuerza débil,
el calambre de los sentidos
cuando la lengua tiesa se pone a escribir.
La Poesía es ésta, y es todas.
El Poema es suyo, y es nuestro.
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Autor:
ivoascurra (
Offline) - Publicado: 5 de noviembre de 2016 a las 21:26
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 82
Offline)
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