En la madre tierra, en su Pacha Mama
tiene sus raíces la américa nuestra.
que aun hoy se sustenta con la savia india.
esclava su sangre, del oro y la plata.
El viento del norte, el sueño de Europa
agitan las ramas desde el horizonte
y a la flor salvaje que nace en los montes
le niegan su aroma, volviéndola ausente.
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Autor:
yito (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 5 de noviembre de 2016 a las 19:28
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 69
Offline)
Comentarios1
Precioso y sentido poema.
La gran América.
Un gusto leerte.
Un abrazo
Kavi
gracias
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