hugo3654

SIN NOMBRE, SóLO EL SENTIR

 

 Velada está el alma

Y ningún hombre conoce su fantasía espiritual  

Lo que tú eres para mí, es mi propio yo

La paz danza cuando la guerra enoja

En los jardines del Dios interior

Armoniza

Pagando con manglares llenos de imaginación

Creando poemas

 

Orgullo y vergüenza, brotan entre ilusiones

Cuando el papel del poema torna amarillo

Ingratitud del tiempo y la experiencia

Haciendo poemas muertos

Viejas hojas que mueren en los dedos

De un poeta

Agónico en pena

Angustia

Desilusión, al leer tanto dolor

 

Se implora a Dios externo

¡Bajad del cielo!

Que este tu ciervo

Carece de auto control

 

Santos fantasmas

De hojas que prevalecen en mi memoria

Señor maestro Borges

Ilumíname

Exorcízame

Inspírame

 

Con la bondad que este apasionado poeta

Logre un poema

Con la rapidez de un rayo

Y el sentir de quebrar todas las vértebras.



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