Si por casualidad en algún momento de tu vida te crees importante en algo, recuerda siempre que tan solo eres un Alma llevando un cadáver a cuestas.
El tiempo se divide en Fragmentos
llamados instantes o momentos
donde me desorienta el Rumbo
de mis Arterias que son el canal
de mi sangre el Alimento de mi
enfermo y viejo Corazón .....
La Poesía es el Odio al proceso
del Lenguaje ....en ella no narra
el Poeta sus Amores sus tristezas
o su propio Dolor.....narra su Miedo
disimulado de palabras disfrazadas
para engañar a su propia Alma o su
Voz que grita desde su interior
Cuando el Poeta mira el Horizonte...
no mide la distancia ...por eso calcula
solamente con la Palabra
No cuenta que allí esta la Frontera
entre la Locura...y la Razón .....
el Poeta siempre tiene Pánico
de la verdad .....por eso solo habla
sin dar Respuestas todo lo deja en
el Aire y dice lo que Tu quieres Escuchar.....
El Poeta es un Intermediario entre la
Sabiduría y la Ignorancia.....
rebusca
Palabras más allá de donde nace el Sol
Cuando va acabando la Poesía por fin ha
Calibrado la Distancia y en su frente lleva
grabada la Palabra Miedo...
Por eso acaba siempre con finales agónicos
dudosos y su Palabra Escrita es el Grito del
Miedo al Pie de su Propio Abismo de su
propio Sonido y escucha sin querer su Eco
sordo del Verbo completamente Vacío
La verdadera Maldicion
esta en la Memoria
Tomar Pastillas para Olvidar....
escribir siempre Desnudo
para vestirse de Angustia
Nostalgia y Sudor...
Pues al escribir siempre
llora la Piel.....
tiene miedo de encontrarse
con el Verbo Infiel....y Estéril ...
sabiendo que en el Azar esta
la Suerte o la casualidad
Con este Escrito Abstracto el Mundo
del Poeta se viene inapelablemente
a su Final ...más Angustioso...
Ya no cree en los Mensajes
del Cuerpo Mente y Alma..
ha perdido la Esperanza....
en el Poema que algo desde
muy adentro...le dictó
Esta mañana alguien..
que se refugiaba
Agazapado en el Silencio
Oyó Jurar que si el Poeta
es el Ojo del auténtico Abismo
donde no sabe si al saltar
Caerá o Volará...
la Certeza que tenía dentro
de él se fue a veranear....
La Poesía nace y muere en el Límite ..
del mas Allá todo lo demás son Palabras
que crea la propia Mente....
Pues los Poetas somos Ciegos que nos
miramos constantemente en nuestro
propio Yo..donde habita el Sentimiento ..
Nuestra verdadera fuente de Inspiración
Mael
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Autor:
Mael Lorens (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de septiembre de 2016 a las 06:21
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 151
- Usuarios favoritos de este poema: Lolaila, anbel, Alexandra L.
Offline)
Comentarios4
Hermosas letras como siempre bien pensadas !El poeta debe tener un corazon que conozca el amor que ame con ternura y locura,debe tener un corazon de niño,un corazon que sepa el dolor y la alegría,y una devoción. . .
🙏 Gratitud Cariño🌹🌹🌹😄
Excelente y catártico poema.
Muchas gracias 🌹🌹🌹
Hoy si que me has dejado K.O. Un abrazo mi particular poeta.
Ok? Y eso es bueno o malo?
Humor no nos falta, verdad?...¡Falta hace!...............es......................................................................
....................................................................................................................................bueno!!!!!!
Hay 1 comentario más
Que triste seria la vida sin los sueños del poeta, sin lo bello o lo triste que ven sus ojos, sin esas letras que estremecen el alma, porque son alma pura. Puede, puede, que sea un intermediario entre la ignorancia y la sabiduría.
Una feliz tarde, Alex.
Gracias por tus palabras Alex 😄🌹🌹🌹😘
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