¿LOS POETAS TAMBIÉN MUEREN?

Es la fría noche de un día de junio,

Rompe el silencio la gota sin rumbo,

El pálido reflejo del cristal en plenilunio

Y la ausencia del viento, aquieta los juncos.

Intento con letras apaciguar el tiempo,

Escribir sorpresas en el primer intento,

Soltar la emoción, sin jinete, sin freno,

Y atrapar las ideas que flotan en el tintero.

Sobre mi espalda, siento la mirada juiciosa

De un benjamín que con dudas tempranas

Deja colgada en el aire, su inquieta mirada 

Y lanza tormentas, con su incógnita palabra. 

Papá, ¿los poetas también mueren?.

Vasta duda, se apoderó de mi reflexión,

Con el viento en contra, navegue sin timón,

Y naufrague en silencio, en la roca de la confusión.

Muere el hombre, aquel que hace las letras,

El que no tiene culpa de ser marioneta

Y vive el poeta cuando su mensaje te llega,

El que siembra semillas que germinan al verlas.