El poema,

hoja de daga blanca.

negra

ocre

vino

fucsia

beige.

Las uvas maduran.

El poema,

el poeta,

ciudadano común.

Hakuna matata.

River plate no me gusta,

y Boca wácala.

Un obsoleto sistema

pide que Maduro

ya caiga;

cuál es el fin?

Vive tu sabia mentira, 

Diógenes;

ámala

muérdela

cógela

cómela

defiéndela a palos y dientes;

sacia tu sed...

y cuando nada quede, muere.

La esperanza,

no es un engaño también?

           A.N.Z