El poema,
hoja de daga blanca.
negra
ocre
vino
fucsia
beige.
Las uvas maduran.
El poema,
el poeta,
ciudadano común.
Hakuna matata.
River plate no me gusta,
y Boca wácala.
Un obsoleto sistema
pide que Maduro
ya caiga;
cuál es el fin?
Vive tu sabia mentira,
Diógenes;
ámala
muérdela
cógela
cómela
defiéndela a palos y dientes;
sacia tu sed...
y cuando nada quede, muere.
La esperanza,
no es un engaño también?
A.N.Z
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