Cielo Arriba

Salgo en este aire que me empluma el vuelo,
estas ansias de embravecerme la cresta
con el sueño de alguna tierra lejana,
de componer melodías que al final del camino
pudieran anunciarme a costa de cualquier cosa.
A sangre y fuego de un año y casi más,
en que no logro remover la tierra de mis zapatos
hacia esos espesos albores donde el pueblo
canta en las ollas, o labra alabanzas
al esfuerzo y la lucha, tremendamente diaria,
de solventar un país de nuevo y siempre nuevo.
Porque este país viejo ya no nos sirve;
Ya no sirve esta costumbre previsible de las cosas
en que todo sucede sin mayor asombro;
sin espanto de aquello que vendrá;
sin la menor perturbación de aniquilarnos a nosotros mismos
yendo hasta el pan, o muriendo de pie
frente a las injusticas del salario y el patrón,
de la media rota y la cocina, porque es ahora justamente
cuando comenzamos a comprender
que la lucha sin nosotros,
no es más que una fotografía absurda,
una falta de motivos,
una pequeña pose de aquello que pensamos
o tal vez, por qué no,
de lo que no llegaremos a pensar jamás.
Y si bien los absolutos también son metáforas,
irrealidades de algún cielo que podría acontecernos
alguna vez, alguna sabia ocasión,
podemos agacharnos y preguntarnos por debajo de la puerta
si aquello que ocurre dentro nos pertenece,
o definitivamente ya forma parte del mundo.
¿Y entonces cuál es el mundo?, diremos.
Solo el que está adelante.
Tal vez, ésa sea la única respuesta.

(...)

Miguel Hernández