El dolor de la muerte
se hace carne, es injusto
el latido renegado del asesino
la sorpresa del golpe
la muerte, sin aviso.
Siempre la estupidez
del reclamo al voleo
la acción sin razón
ni la mínima esperanza.
Muertos, por muertos
son iguales todos
igual es la sangre
el dolor y la falta.
Hipérbole del reclamo
en papél prestado
papél ensangrentado
y en blanco.
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Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 24 de febrero de 2016 a las 10:21
- Categoría: Sociopolítico
- Lecturas: 27
- Usuario favorito de este poema: nelida moni.
Offline)
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