Uno más.

Este es un poema más,

o tal vez sea el último.

Este es el poema,

el único.

Cuando escribo

y sólo quiero rimar

las alas cerrarán,

negaré cada palabra volar.

Por eso simplemente escribiré

como siempre escribo,

sacando los sentimientos,

demostrando mi interior.

Cuando te refieres a "tu y yo"

aún nosotros no entendemos.

Es raro, muy extraño,

tendiendo a ser rudos

buscándonos como a ninguno.

¡Qué cosa más rara!

Yo te quiero, tu me quieres.

En fin, nos queremos.

Aun habíendo siquiera vivir

juntos un mes completo.

Aunque pensandolo bien

sólo es aprecio,

tal vez no mutuo,

tal vez no correspondido,

pero tan complicado es

que en realidad no lo sé.

¿Escribo mucho?

No, no a cualquiera,

es más, a ninguna.

¿Te llamarías "ninguna"?

No me extenderé,

hasta miedo tengo que lo leas,

porque no suelo ser el cursi

que palabras deja.

Quisiera que no cambies,

que lo hagas bien.

Quisiera tu rudeza

diez metros bajo la tierra.

Eres hermosa cuando tierna,

eres tierna cuando aceptas,

aceptas cuando sabes la realidad,

la realidad, bueno, es incierta.

Parecerá obsesión,

creo yo que es amor.

No del amor de pareja,

no del amor de madre,

un amor extraño,

amor a una extraña.

Simplemente quise escribir,

aunque no sea claro en lo que digo,

aunque no rime lo que escribo,

no sé si todo esto tenga sentido.