Rastros que deja una casa quemada y un
trovador muerto en consuelos etéreos
El peor dolor es el que no se halla,
que el mismo sea un agujero
subterráneo e infinito, lleno de nada y
nada en lo lleno.
Amarga verdad eres y
falsedad absoluta me siento, y no
es raro que te conozca así desvergonzada
contumaz en tan solo una
pesadilla estrafalaria.
Que nadie nos note,
que mueran tus verdades y
mil rencores, que las cosas puedan
detenerse como
la fotografía semanal del
viento y tu rostro.
Y el futuro es el temor,
lo que nos mece la cuna
y nos
acaricia arrugas o úlceras que derrapan
por gritar, ese que nos martiriza
contando los segundos
arrastrando la aguja.
Háblame
en cifrado, por
muecas; que tus miradas sean
la contención,
el diálogo entre mudos, que
el suicidio sea ejemplo
entre ese ardor cobarde.
Trovador, habla trovador,
hazle saber que el futuro
ha llegado, que a dentellazos ha descubierto
mi piel en sangre,
pero escenas así solo son visibles
en palpitaciones que
huelen algo más
que el presente y copas que antes
hubieran estado llenas.
Todo se apaga:
es la vida, borracha,
que no se deja importar, es
la que ha dejado de ser y que
sin un muerto solo es
una sombra que se
arrastra.
Y todo esto fue real?
Y que ganamos con el alma sufrida?
Somos nosotros realmente, dos caras en la tristeza y en la alegría?
Y realmente no somos nada, che.
-
Autor:
Franz Talíthier (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 3 de febrero de 2016 a las 20:40
- Comentario del autor sobre el poema: Es el más melancólico y atormentados de mis poemas sin duda alguna, la melancolía en mi mente es una rareza que solo se expresa con palabras y en este caso fue más allá de lo que quería expresar, tómese como solo eso.
- Categoría: Gótico
- Lecturas: 115
- Usuarios favoritos de este poema: nelida moni, Rosalways, kavanarudén, Ringo Stax, Max Hernandez.
Offline)
Comentarios2
No escribas con tanta inmediatez luego de un tormento. Deja pasar el tiempo, deja pasar los años y crea un poema poderoso.
Hay que ir con calma, sin apurar el ansioso lápiz, los ansiosos dedos que teclean confusos.
Esto es desahogo... En un futuro podría ser un poema.
Un poema con un fondo lleno de rabia y sentimiento.
Enhorabuena por tu trabajo amigo.
Un saludo desde España ALMAR.
Gracias!! Saludos
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