Mi fuga en tránsito

Es inútil; 

no me despertará la mañana

ni el goce de la noche me traerá su calma:

estoy hecho de trincheras,

de incendios tan distantes que parecen pequeñas jugadas 

al borde del universo.

Soy opaco a los guiños de la vida;

no conmueven mi pesada sustancia los relámpagos que braman la tormenta.

Así he pasado los años.

La ciudad que tanto amé ha quedado cercada,

como una barca a punto de caer:

alguien se apodera de ese pájaro que rompe el sol y seduce.

Yo vi el amplio corredor de estrellas estampado en la distancia,

me interné en la selva entreabierta 

a esperar el sermón a los muertos,

las brasas de cada despedida.

Obtuve, sí, la sorpresa de mi fuga en tránsito,

y el calendario de agua visitado por el tiempo.

Sospecho que algún ángel brotó su cuerpo en inhóspito camino,

y me baña de color hasta sangrarme.

G.C.

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