sin título

Esas formas relentes de la nada

aquellas gotas que caminan sin la vía

esos alientos de bosques de sentidos

que se filtran, que se escapan.

 

Esas arenas, baluartes de la vera

que se pierden, que se traban

entre noches, entre días

como fueros dorados en el tiempo.

 

Aquellas huellas amantes de burbujas

que flotan, que se elevan

entre astillas, entre pétalos

como tibias caricias en la huida.

 

Esas olas triviales de la roca,

aquellas, risas del cielo oscuro.

Esas diademas de oasis, de pesares hidalguías

que se marchan, que se alejan.

 

Esas, tus moradas de nadie;

aquellas brisas tuyas

son mi vino, son mi arcada

son la esencia de mi riada.