Y si todos somos el mismo embarazo,
el pensamiento es nuestro feto
en la bolsa natal del cosmos
en el que nos propagamos
mediante
-precoces algunas-
eyaculaciones de ideas.
¡Pero son los muertos quienes gimen!
Porque conocen toda la verdad,
porque conocen
el placer de estar
en ninguna parte...
Y el individuo, él y yo, yo:
me muero de risa
me muero de calor
me muero de hambre
a cada rato me muero
y entre medias agonizo
agonizo de calor
agonizo de frío
agonizo de hambre
El aire que me mantiene
me está destruyendo
muero de vida
muero
en este grito erótico colectivo
siendo nosotros solamente
parásitos del barro...
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Autor:
Bar Literario (
Offline) - Publicado: 17 de noviembre de 2015 a las 17:03
- Comentario del autor sobre el poema: Con la inconsciente colaboración de Dexter y Shoss
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 78
- Usuarios favoritos de este poema: naraPZ, Sara (Bar literario), shoss.
Offline)
Comentarios5
Excelente manufactura poética para ser hecho sin querer....magnifico....saludos.-
Se me olvido poner mi nombre x.x
Ya sabía que eras tu n.n
Yo estoy en el centro ...
😀
Bueno... No sabía que te inspiraran comentarios a la deriva.
Un abrazo Mar.
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