Pasan figuras inquietas,
rostros que ignoran el mío;
hostiga mi lecho el frío
si no vienes. Las saetas
van a herirme. Sin profetas
el tiempo se vuelve infiel.
Huye el sueño y en tropel
me encarcelan los presagios,
Qué hacer con tantos naufragios
y esta barca de papel.
-
Autor:
Atin58 (
Offline) - Publicado: 24 de septiembre de 2015 a las 22:47
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 38
Offline)
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.