En la calle

 

Calle

donde habitan las máscaras de la violencia,

y las bocas enajenadas del miedo reviven sus bailes siniestros.

Calles sin árboles donde los perros cimarrones

paren los hijos de la lujuria,

y los devoran en el momento más alto de la sangre.

Calle por la que pasea la muerte

en su carroza de tierra,

iluminada por una luz que en el cielo está en algún lugar distante,

olvidándose de las caricias,

de las guirnaldas en los vestidos de las muchachas,

llamando a gritos a los efímeros amores

para despeñarlos en los acantilados de la locura.

Calle:

aún en la contienda de los lobos

nuestra voz golpea en las estrellas.

Pasaste tu mano de tiempo sobre nosotros,

contaste tus historias.

Y somos todavía preguntas amontonadas

que nos llaman y se van.

 

G.C.

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