La ilusión, eso cuesta caro.
(Juan rulfo)
Tú aprendiste largos versos
para llamar a alguien que no tuvo memoria.
La fragancia, que eso es lo queda
sobre el brazo, lugar donde
a veces duerme la memoria,
vive un beso pausado de las buganvillas,
a sabor grueso y guerrero.
¿A qué amor permaneces, amor oculto?
¡Ah, magro alto del beso naufrante!
Nuestras huellas se burlaran bailando
y el corazón yo tengo
si tu latido me arde.
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Autor:
el poeta del abismo (
Offline) - Publicado: 3 de julio de 2015 a las 00:21
- Categoría: Surrealista
- Lecturas: 83
- Usuario favorito de este poema: eclipsada.
Offline)
Comentarios2
La ilusión que va muriendo poco a poco cuando muere el alma, un poema muy hermoso
Muy bien conseguido ese surrealismo, con final sorprendente por la bella ilusión de los corazones unidos. Abrazote.
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