INMUTO

 

Me desmorono en cientos de aves

O que se yo si son aves,

-criaturas aladas-

Siento como cada parte de mi

Toma alas y se arranca sin despedir

Y de mi vida se marcha,

He muerto ya tantas veces

Que revivir ya se me hace una cosa de muerte,

Pero heme ahí buscando una bocanada de aire

Entre mis cenizas y escombros

Para reconstruir con aire antes de que tome alas

 

Y se valla… .   .   .    .      .     .       .          .            .                   .

 

Me doy cuenta de que no ha llegado el mañana

pues se vuelve hoy,

eso me deja a solas con el presente y el pasado

si que existen y que van encaminando

piedras que llevan por nombre mi nombre

y no siento que termine este hoy,

¿he de merecer la inmutación?

¿El letargo es preludio del cambio?

¿Se ha hartado alguna vez el gusano de su eterno día?

¿desconocerá este que el mañana le traerá las alas

O le espera sabiéndose veleta de colores en postreros días?.