Fondo azul

Fondo azul

La poesía no sirve, no regresa,

leemos versos de poetas que murieron

sin hallar nunca respuesta a sus plegarias,

sin convertir más que el viento en hojas breves

de un libro que no sabes si existe o fue sólo soñado.

La poesía no ayuda, tiene cuentas

con todas las tristezas y los odios,

con todos los olvidos y las guerras,

con todo corazón que ni siquiera late

porque olvidó vivir, porque vive dormido

o porque se alejó ya sin amor de nuestro mundo.

La poesía no salva, ya la hundieron

con una piedra atada a los tobillos,

la quemaron en la plaza, la prohibieron,

arrancaron del joven poeta aquellos sueños,

sus padres le vetaron las palabras,

enviaron al poeta a un regimiento,

a timbrar los papeles del notario,

a casarse con la prima más lejana,

a olvidar la estrella por la que juró dar todo aliento,

a perderse en sí mismo y en un par de botellas de colores.

La poesía no es humana, ya estaba

en los marasmos del origen, en la lava

de lo eterno, en las estrellas dormidas en un cosmos

y en el agua, en cada célula movida a ser aguja,

pelaje, cinturón de clorofila

o simple arena al sol de las primeras llamaradas.

La poesía, pues, regresa a su camino,

es como agua que cruza y riega el campo,

que llega al mar y, simple, se evapora,

que viaja como nube hacia los montes,

que cae, ya hecha lluvia, cual la lágrima en tus mapas.

Nadie la ve, pero todos la veremos,

nadie la amó, pero todos la amaremos,

nadie la guardará, pero se irá con nosotros

y aún así, estará solita y triste

en el mejor rincón de nuestros labios pasajeros.

La poesía no tiene sentido, compañeros.

nosotros lo tendremos sólo cuando

ella se descubra en el camino a lo infinito,

hasta entonces vago aquí como un perdido,

hasta entonces trago el mar de sus palabras

para hallar el fondo azul de su mejor misterio.

http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/

16 04 15