Un accidente neurálgico (venas exhaustas, quebradas y repetidas)
¡Detalles! tan solo son detalles, el orificio inquietante en el mañana,
una respuesta casual, añadida a la rápida por el método prosaico,
todo un compendio de razones y ejemplos "lúcidos" borrachos y...,
tal vez drogados por el caño de la sabiduría, hombres de tela
amarrados a la des-configuración del rostro retrayéndose con
la emocionalidad aparente de eyacular una pasión artística
expuesta y desnuda al súbito encuentro con la muerte y...,
¿por qué no? adjuntando los miedos, a la vida enferma y ultrajada
por el arlequín plagiando las "feas cosas" y las bellas orgias
exhaladas de esos paisajes del terror, donde el sol se quiebra
y por razones psicológicas suda sangre, en esos intentos por volar,
diciendo con el viento, -nubes rojas por mi anochecer frío-
a tal lamento envenenado en el luto de la desgracia del artista
de no crear algo nuevo, sino que, irrisoriamente entregándose
al mismo orgasmo repetido en las venas ¡pasión? lujuria? violencia-
un suceso fortuito, es/ bautizarse Poeta sin entender la existencia de ello,
escribir por escribir, demacrando el papel, menudencia de un árbol
pidiendo clemencia por el dolor de la naturaleza fundada en libros ecologistas,
Poeta, he leído enfermamente, he leído hiperbólicamente, he leído
como los arlequines entre sonrisas deprimentes en sus quijadas
aún se vuelven petróleo para el fin enriquecedor de los caídos,
ruinas y peste, irónicamente una enfermedad letal en el hito principal
de un acontecimiento universal llamado las luces del contemporáneo.
Prefiero cavilar contigo mi amado cráneo, desnudo y vacío,
soñar sin sueños, que alguna vez las emociones y lo externo
serán el desgaste puntiagudo de los cabellos de la "Lira"
como navaja me reuniré con la metamorfosis del verso
y la evolución antisistema de lo que realmente se hace llamar poesía-
/La construcción ajena a la arquitectura del Hombre/
imaginaria construcción, nada de ti es algo en mi,
y nada de mi, es el fruto prohibido del verbo del Poeta.
-
Autor:
Jack El Destripador (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 30 de octubre de 2014 a las 00:33
- Comentario del autor sobre el poema: DEDICADO A "TODOS" LOS POETAS U ESCRITORES QUE SE HACEN LLAMAR ARTISTAS O DIOSES DEL OLIMPO (MITO) IMAGINARIAMENTE EL DESEO DE SER GRANDES DENTRO DE UNA BURBUJA, "POPULARES" -SER GRANDES Y GOZAR DEL PODER COMO MARCA DE AGUA EN SUS TALENTOS LUMÍNICOS QUE A MI EN LO PARTICULAR ME DEJAN CIEGO. SÍ ENTIENDE COMENTE, Y SINO, PUES, INVENTE UN COMENTARIO O DIGA "BUEN POEMA" O QUIZÁS MALA INTERPRETACIÓN DE LO QUE ES HOY EN DÍA UN ARTISTA CONTEMPORÁNEO, A MI EN REALIDAD ME HUBIERA GUSTADO NACER EN LOS AÑOS DE "MALLARMÉ", "BAUDELAIRE" O "RIMBAUD" AUNQUE QUIZÁS NUNCA JAMÁS HUBIERA BESADO EL TRASERO DE FRANCIA.
- Categoría: Humor
- Lecturas: 53
- Usuario favorito de este poema: santos castro checa.
Offline)
Comentarios5
Recuerda que de escritor poeta y loco todos tenemos un poco. Claro que a veces estamos mas locos creyendo ser lo que no somos, cosas de la vanidad.
Me gusta como expresas tus pensamientos. Buen lexico para escribir.
De verdad que si eres maldito amigo, placer leerte
bambam
En su burbuja!! Dichoso usted q vive su propia realidad..criticar es parte de el arte..pero q feo .como su talento de hidalgo lo obliga a buscar el reconocimiento de los q le dan pena
No dije q fuera malo
Lo lei en "" otra faceta"" su duelo bien y mal....me gusta su aptitud pero no su actitud
He venido a leerte
y al llegar a tu comentario
he tenido que reandar
para poder opinar,
y no caer en el, como dijiste,
que buen poema...
Desde que abandonamos el claustro materno
somos sujetos de la necesidad de ser vistos,
lloramos, pataleamos, gritamos,
luego nos vestimos,
caminamos, bailamos;
cada acción humana
lleva a la raíz la instintiva necesidad
de ser observado, tomado en cuenta;
por lo cual, quienes escribimos,
no escapamos a esa realidad,
incluyéndonos... ¡a ti y a mi!
El poema en si es de los que captan la atención desde el primer impulso ...me agrada este estilo.
El comentario de actor...mmmh...deberías dejar que el lector forje un criterio no inducido.
Felicitaciones, poeta, ¡felicitaciones!
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