EL POETA MALDITO

CAVILANDO CON UN CRÁNEO.

 
 
 
Un accidente neurálgico (venas exhaustas, quebradas y repetidas) 
¡Detalles! tan solo son detalles, el orificio inquietante en el mañana, 
una respuesta casual, añadida a la rápida por el método prosaico, 
todo un compendio de razones y ejemplos "lúcidos" borrachos y..., 
tal vez drogados por el caño de la sabiduría, hombres de tela 
amarrados a la des-configuración del rostro retrayéndose con 
la emocionalidad aparente de eyacular una pasión artística 
expuesta y desnuda al súbito encuentro con la muerte y..., 
¿por qué no? adjuntando los miedos, a la vida enferma y ultrajada 
por el arlequín plagiando las "feas cosas" y las bellas orgias 
exhaladas de esos paisajes del terror, donde el sol se quiebra 
y por razones psicológicas suda sangre, en esos intentos por volar, 
diciendo con el viento, -nubes rojas por mi anochecer frío- 
a tal lamento envenenado en el luto de la desgracia del artista 
de no crear algo nuevo, sino que, irrisoriamente entregándose 
al mismo orgasmo repetido en las venas ¡pasión? lujuria? violencia- 
un suceso fortuito, es/ bautizarse Poeta sin entender la existencia de ello, 
escribir por escribir, demacrando el papel, menudencia de un árbol  
pidiendo clemencia por el dolor de la naturaleza fundada en libros ecologistas, 
 
Poeta, he leído enfermamente, he leído hiperbólicamente, he leído 
como los arlequines entre sonrisas deprimentes en sus quijadas 
aún se vuelven petróleo para el fin enriquecedor de los caídos, 
ruinas y peste, irónicamente una enfermedad letal en el hito principal 
de un acontecimiento universal llamado las luces del contemporáneo. 
 
Prefiero cavilar contigo mi amado cráneo, desnudo y vacío, 
soñar sin sueños, que alguna vez las emociones y lo externo 
serán el desgaste puntiagudo de los cabellos de la "Lira" 
como navaja me reuniré con la metamorfosis del verso 
y la evolución antisistema de lo que realmente se hace llamar poesía- 
/La construcción ajena a la arquitectura del Hombre/ 
imaginaria  construcción, nada de ti es algo en mi, 
y nada de mi, es el fruto prohibido del verbo del Poeta. 




 

Comentarios5

  • Heligrari

    Recuerda que de escritor poeta y loco todos tenemos un poco. Claro que a veces estamos mas locos creyendo ser lo que no somos, cosas de la vanidad.
    Me gusta como expresas tus pensamientos. Buen lexico para escribir.

  • bambam

    De verdad que si eres maldito amigo, placer leerte
    bambam

  • comodolove

    En su burbuja!! Dichoso usted q vive su propia realidad..criticar es parte de el arte..pero q feo .como su talento de hidalgo lo obliga a buscar el reconocimiento de los q le dan pena

    • comodolove

      No dije q fuera malo

      • comodolove

        Lo lei en "" otra faceta"" su duelo bien y mal....me gusta su aptitud pero no su actitud

      • Enrique del Nilo

        He venido a leerte
        y al llegar a tu comentario
        he tenido que reandar
        para poder opinar,
        y no caer en el, como dijiste,
        que buen poema...

        Desde que abandonamos el claustro materno
        somos sujetos de la necesidad de ser vistos,
        lloramos, pataleamos, gritamos,
        luego nos vestimos,
        caminamos, bailamos;
        cada acción humana
        lleva a la raíz la instintiva necesidad
        de ser observado, tomado en cuenta;
        por lo cual, quienes escribimos,
        no escapamos a esa realidad,
        incluyéndonos... ¡a ti y a mi!



      • santos castro checa

        El poema en si es de los que captan la atención desde el primer impulso ...me agrada este estilo.
        El comentario de actor...mmmh...deberías dejar que el lector forje un criterio no inducido.
        Felicitaciones, poeta, ¡felicitaciones!



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