Aaron Krauss

Muertos

Muertos los parques,

las auroras coloreadas,

las noches de estrellas,

los días de sol.

 

Muertos tus besos,

tus ojos de ternura,

las caricias de tus dedos,

las sonrisas de tu amor.

 

Muertas las aves,

las rojas alboradas,

los tabús de idilio,

el compás del son.

 

Muertos los amantes,

las sabanas blancas,

los espacios de lujuria,

la inocente pasión.

 

Muertos los encuentros,

la compañia tranquila,

la aventura loca,

los sueños despiertos.

 

Muerta la alegria,

tu mano en la mia,

tu aroma en el viento,

muerto tu sabor.

 

Muertos los momentos,

los deseos guardados,

el cariño juntado.

Muerto estoy yo.

 

 

 



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