Las tardes siguen un recuerdo,
Un aroma, una melodía,
Los mismos minutos dedicados
Las mismas letras escritas
Las mismas líneas,
Y el mismo sentimiento
Otra vez me vuelvo a preguntar
¿Por qué escribí?
¿Qué fue lo que me llamo?
¿Quizás fue un sueño?
Algo más que palabras escritas
Sigue la misma pregunta
¿Por qué escribo?
Tal vez porque la tarde es lluviosa,
Y me inspira,
Quizá y es una persona la que me hace escribir,
O tal vez sea mi propia locura
Mis propias pesadillas,
Mis propios sueños,
Los que me recuerdan aquella tarde
Y me incitan a escribir.
Un aroma, una melodía,
Los mismos minutos dedicados
Las mismas letras escritas
Las mismas líneas,
Y el mismo sentimiento
Otra vez me vuelvo a preguntar
¿Por qué escribí?
¿Qué fue lo que me llamo?
¿Quizás fue un sueño?
Algo más que palabras escritas
Sigue la misma pregunta
¿Por qué escribo?
Tal vez porque la tarde es lluviosa,
Y me inspira,
Quizá y es una persona la que me hace escribir,
O tal vez sea mi propia locura
Mis propias pesadillas,
Mis propios sueños,
Los que me recuerdan aquella tarde
Y me incitan a escribir.
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Autor:
Contador de Historias (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 3 de agosto de 2014 a las 21:18
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 35
Offline)
Comentarios1
Fluido encanto en la sinceridad...
Grato leerte...un abrazo.
Nancy
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