Amor muere por un polvo
rico y satisfactorio.
Besos entre jolgorios
lo vieron morir con el morbo
de verlo tan angustiado.
Después de lo bien pasado
y del estorbo
en que quedó transformado.
Hoy asistirán a su entierro
Pedro Juan y Diego
y Palomo
cuatro que van de fantasmas.
Tres murieron de asma
el cuarto de un corvo.
Todo por culpa del polvo
más rico que hubieron logrado.
La vida es un soplo
y el amor es alado.
El deseo un gozo
y el sexo sagrado.
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Autor:
Boni (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 9 de julio de 2014 a las 10:12
- Comentario del autor sobre el poema: Feliz moriría en el acto.Y en el intermedio también.Abajo o arriba. Y no sigo que me da taquicardia.
- Categoría: Humor
- Lecturas: 62
Offline)
Comentarios1
Me parece que te concentraste demasiado en la rima y perdió su esencia.
Eso me pasa a veces cuando veo a un conejo decirme cosas tan trascendentes.
jajaja con onda!!!
Hay 18 comentarios más
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