No tumbo

Floto sonambulo en un estambre enegrecido,

que se agolpa en el interior vislumbrante de mi eco,

canto mesclas pictoricas en el aliento del otoño,

dando un poco de color a la madrugada,

el poeta es una vela tenue en la metiche oscuridad,

que juega, contrario a un niño,

con el cansancio y la melancolia

sueños desididos inpensables conquisto,

me alisto para salir de viaje, zapatos y corbata,

mejor dicho plantas y lengua, y a ondear junto a los sentidos,

hasta empalagarme de carruceles, cristales y amor.