vlad carrasco

poetas, pocos.

Adiós tierra querida, me lleva

La poesía. Ya no hay temas

Ahora en vez de amor hay lagartijas

Siembro lo que cosecho, dice el arriero

Cada oveja con su pareja, dice la campesina.

Escribo como quiero- gritan los poetas

¡Más bien cómo puedes!- les dice sus conciencias.

Lectores no se engañen

Hay un puñado solamente de buenos poetas

Pero sí que hay una masa enorme de editores

El negocio es escribir una novela

Primero amarras todo Luego, lo sueltas

Si no entienden las instrucciones

Están escritas en la página que dice respuestas

Hay un camino

Morir de poesía, como decía el poeta

El poeta de verdad, me refiero

Y el único que no siguió esquemas

¿Morirá?,  claro que sí

Seguramente en  un hospital rodeado de enfermeras

Nadie dirá nada, nadie dirá nada

Bueno dirán cosa, pero ninguna que valga la pena

A lo que iba, adiós tierra querida

Me lleva arrastrando, la poesía

Quizás no deje un poema épico

Pero marcaré mis uñas en la arena.



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