¿Cuantas veces?

…murió el poeta lejos del hogar

Le cubre el polvo de un país vecino…

 

Joan Manuel Serrat.

 

 

Hoy me sorprendió la muerte

Llego a mi cama cuando luchaba con el insomnio

Me abrazo  y me beso tan cálidamente

Que no me opuse

Me entregue a ella

Como si fuera la ultima esperanza

De esas que aun no se habían gastado

 

Enluto así entonces la soledad

En mi velorio la vi llorar

Vestida de negro con el rostro velado

Acompañada de aquellos que la acompañaron

Mientras me acompaño en vida

 

Pero a pesar de estar muerto

Seguía sintiendo y preguntando

Seguía viendo y escuchando

Seguía tan aquí como ayer

 

Entonces comencé a descaminar

El camino que había caminado

A desandar por encima de las pisadas

Que había andado

Y mientras todos lloraban

O fingían llorar

Pregunte al unisonó

Alzando la voz como para que me escuchara

Yo mismo

 

¿Quién nos asegura, que en la vida

No estamos muertos?

¿Quién dice que esto no es el cielo

Y venimos de otra vida, que tal vez

Fue más vida que esto?

¿Quién asegura que esta muerte

No es una segunda/ una tercera

O hasta una decima muerte?

 

Pero a pesar de los gritos

Nadie escucho

Ni siquiera yo mismo

 

Por el contrario todos lloraban

Los que de tanto amarme terminaron odiándome

Los que de tanto odiarme terminaron amándome

Y los que de tanto amarme siguieron amándome

¿Pero como saber quienes eran

Estos últimos?

Ya hoy es imposible saberlo

 

Hoy deje de ser escritura

Hoy deje de ser pintura

Hoy deje de ser poeta

Pero tal vez y solo tal vez

Hoy pueda ser mariposa

Y me vista de anaranjado

Hoy tal vez y solo tal vez

Pueda ser tu silencio

Pueda ser tu confidente

Pueda ser tu soledad

Esa que me usurpa el puesto

Esa que te acompaña en las noches en tu cama

Esa que hace todo lo que a mi no me dejas

 

Hoy deje de ser

Para comenzar a hacer

 

Entonces podría decir que ahora

En mi muerte

Podre de verdad ser parte de tu vida

 

Entonces entre tanto descaminar

Camine a mi entierro

Lapide más que mi cuerpo/ mis palabras escritas

Que perdieron fuerza al no decirlas con la voz

Y quedaron allí a unos cuantos metros

Bajo silencio/ musitadas por la arena

Enlatadas en la urna

Sin epitafios/ sin tus besos

 

Y volví a preguntar

Con la poca voz que me queda

(Porque el trayecto de la vida a la muerte

Te deja sin voz)

 

¿Será que me robaras ahora

Ese beso muerto que esta en mis labios

Esperándote desde que estuve vivo?

¿Será que en tu memoria seguirá presente

Todo aquello que no vivimos

Y hoy por hoy siempre morimos?

¿O será que cuando nazca para (Sobre)vivir de nuevo

Me buscaras a la orilla de mi cuna

Y me robaras para (sobre) vivir conmigo?

Pero nuevamente las preguntas

Fueron mudas

 

Y morí definitivamente morí

Como cada día

A cada hora

En cada sitio

¿Cuántas veces más moriré

Con las mismas ganas de no volver a vivir

Como la primera vez que morí?