Es ese verso agriado y no la prosa

Es esa soledad que me traiciona,
el silencio total que mi alma habita,
es ese pendular que me gravita,
es ese corazón que mal funciona.

¿Quién sabe si habrá vida en otra zona?
¿y quién sabe del mal si nadie grita?
mas la verdad sabemos que está escrita,
y que el paso del tiempo la fracciona.

No cabe ya esperar más el tranvía,
en donde la estación hay una fosa,
por donde el avanzaba ya no hay vía.

Es esa soledad que se hace odiosa,
es el amanecer sin alegría,
es ese verso agriado y no la prosa.

18/3/14 j.ll.folch

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