El Arte de Soñar*

Es hora de partir…,


fornicaré sueños en mis ojos pesimistas...,

atentaré contra la corrupción de mi cansancio...,

venderé todas las ilusiones que aún no he imaginado
que ni siquiera he cobijado en la cobija de mis pensamientos...,

me ahogaré en la política sentida del alcance de cerrar los ojos...,
 
siempre creyendo que alguna vez esta pesadilla de plomo
levitará en contra de los designios de la gravedad...,

como pluma sustrayendo el vuelo de un ángel
cuando crea creer que la felicidad plena existe de verdad...,

y no intente cerrar los ojos para desaparecer los demonios
coexistiendo entre las sombras, reflejada la luz
sobre la estatua de mi cadáver 
esperando la justicia real que me invente a soñar..., 

...                    esperando que la realidad se diluya entre lo difuminado y borroso
de la mirada gestando la revelación de un cuerpo persistiendo a través del tiempo

                 donde hemos sido comodines de la suerte pariendo el bien y el mal..., 

                                         aquí donde el hambre esta disecada en las costillas,

                                               donde me afirmo sobre los pies de los muertos

                                       exaltando la sangre que no han derramado mis venas

                         defendiendo el derecho que me hace prisionero de la realidad...*


/                                        espero el don sublime que cierre mi lamento de esperar
las migajas de las siempre costumbres de mirar el sol cerrarse en su propia combustión
                                             tal cual nos consumimos de la leña de un árbol caído

cerrando los ojos, implorando borrar la mirada del rostro,
         padeciendo los mismos síntomas de la normalidad
                          barriendo la basura debajo de la piel
     así como hoy me cierro mi derecho de expresar...*¨


... Es hora de partir,

crear es creer inventando soñar
                       cuando en realidad
            la realidad nos imagina...,

         defendiendo la destrucción
              de nuestro egoísta ideal

         comemos del mismo pan...,

en migajas comemos
                             de su cuerpo...,
en cadáveres comemos
                  de su propia suerte...,

en esclavitud comemos
de su propia saliva marchita
en el poder de alcanzar
                                   un sueño...,

escrito por los líderes,
como espiral de creer que existe la verdadera paz...*

  
.. . es hora de soñar, tú con mi cadáver
y yo, con el alma disecada en tus ojos . ..,
mentirás para ti mismo, "dormir es arte..."
soñar es escribir la suerte de algunos soñadores"


...