Sara (Bar literario)

De la distancia y su lado muerto

Esto, no es novedad. Duele. Y se cae al suelo.  Lo resucitamos en días de sol para dejarlo en coma, junto al vino que guardamos en la nevera.

Para qué. Si te digo y me callo. A espesura de cualquier tango sin complicidad para bailar con otra lengua. Sobre la quebrada de un milagro. Caminar sobre el agua nos sumerge de a poco, en su profecía sin tregua para recordarnos. Juntos sin tener una corbata atada a los nudillos. Haciendo del brandy, un sortilegio para brindar por la paz de vuelos benditos. Sobre la almohada.

Y no ha sido secreto. Que arrimar. Rimar tu miembro en mis manos es el mejor verso que he tenido. De mi boca al humo rojo. Cascada blanca. Serpiente que desciende en

                                                                                        hipérbaton

                                                                                                     dientes que se guardan

                                                                                                                                   se abren

                                                                                                                                                                                                                                         morderte.

 

 

No me importa.Nunca me ha importado. Dios me hizo con tristeza de pájaro, semilla de mar y enfermedad de Imperio Romano.

Todo te lo doy. Pero se hace amarillo el fruto.Y la madurez prematura, se hace legado. Como un siglo para vivirlo narrando. En ausencia de pasado.

Ya no te hablo. Me arrimo en el umbral. Para fumar tu rostro y disfrutarlo. En soliloquio de dedos. Haciendo de tu imagen, un recuerdo que se come. Momentos en solitario.

 

Se supone que esto es tristeza. Mira mi nostalgia vagando por toda la casa.

No hay hogar que se haga de cuartos separados.

Comentarios4

  • mineral

    siempre le he temido a los dientes....
    mi cunhada no quiere puertas en su casa...
    los lunes son deprimentes...

    • Sara (Bar literario)

      yo muerdo :D
      mmm..me gusta encerrarme

      estoy de acuerdo
      D:

      gracias V por tu lectura

    • Luzbelito

      Ufff, no sé por donde agarrarlo a este poema, porque por donde lo haga, sino pesa, quema, o muerde o salpica, en fin...Me quedo con un autoconsuelo final, que quizá lo debas tirar a la basura, pero qué más da...Creo que las cicatices no son heridas que cierran, sino unos pasos más que hemos crecido. Es cierto...a veces crecemos y maduramos demasiado rápido...Un gran abrazo, Sara. Un placer como siempre, leer tus letras. Hasta pronto.


      Luzbelito

      • Sara (Bar literario)

        quizás solo deba vivirlo. O matarlo. Y hacerle un funeral, resucitarlo en viernes. Quemarlo por zombie y morderlo como vampiro
        xD
        jeje
        no lo sé
        quizás no deba hacer nada de eso e irlo recorriendo. Sin cuestionar a donde nos llevará todo esto.
        gracias Luzbelito por su lectura
        n_n

      • Poeta del Silencio

        una tristeza que emana de tus versos, aun en la tristeza escribes sensacional.

      • PETALOS DE NOCHE

        OYEEEEEEEEEE!!!


        Tu prosa, claramente no, no y NO!!! no es nostalgia,
        es melancolía,
        y una dulce
        como también
        tétrica
        fantasía...,

        además de unir ciertas figuras,
        como también emblemas dentro de las palabras
        como la poesía,
        FIGURAS!!! :3

        hacer de ciertos conocimientos objetivos
        hacer de todo eso con la realidad
        y la irrealidad POESÏA!!!

        sabes, tu prosa me, mega gusto...,
        aquí desdoblaste la palabra
        la manipulaste a tus anchas,
        la quemaste,
        en marchitas cenizas, la volviste agua,
        tienes una manera particular
        de usar la alquimia a tus anchas,
        esa palabra de anchas"
        la escuché en algún lado que no recuerdo/
        pero ese no es el tema/

        sino que, tienes una particularidad de volver de cenizas algo hasta humedecerlo, y hacer que broté de ello agua, hasta que pasa a épocas de condensación y es una lágrima o son muchas, como el mar..., el a-mar, el mar el MAR!!! por no decir, el amar, pero, todo eso lo evaporas, sufre un cambio, se llama condensación, son los sentimientos a flor de piel, cambian, mutan, se transmutan,
        y salen estos versos,
        líneas,
        prosa,
        se entrecortan como recortan
        hay emociones frustradas que están dentro de tu prosa
        te dejas llevar, claro, muchos nos dejamos llevar por lo que sentimos y más por el canal de las palabras
        LAS HACES VERSO COMO VERBO!!!

        y pues, tu poema es un orgasmo frustrado dentro de la expresión de la mirada cuando deja que su verbo se vuelva en una lágrima marchita en el tiempo...*

        • Sara (Bar literario)

          :´)
          qué bonito comentario
          :3

          • PETALOS DE NOCHE

            Y eso que comente sobrio, imagínate sí las copas de más me hubieran distorsionado las ideas... xD



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