debora pol

Jornaleros de la muerte:

La muerte.
ya no abona los campos.
ha dejado que los hombres
hagan su trabajo.


La muerte. Cacique lugubre
de su propia tierra.
tiene ordas campesinas labrando
la cosecha sin memoria,
que crece en el campo de los muertos.

Sobre la tierra sin recuerdo.
hay dos ectareas,
donde brotan calendarios sin fecha.
y relojes sin tiempo.

La ectareas lugubres de villa pena.
son regadas con el agua roja y negra,
que reclama las entrañas,
de la tierra seca

Hombres.
jornaleros de la muerte.
cosechando cuerpos sin descanso.
Plantando semillas de tristeza,
y metiendo en un cesto de vida ajado.
Racimos de alzadas manos.


La Muerte.
Ya no cultiva sus campos...
ahora deja.
Que los hombres y la guerra,
Hagan su trabajo.

Comentarios2

  • El Hombre de la Rosa

    Una gran muestra de tu talento escribiendo poemas amiga Debora Pol
    Saludos y amistad de Críspulo

  • santos castro checa

    Una bella expresiòn de tu arte, querida amiga Devora Pol. Es un placer deleitarse con tus escritos.

    Rudavall



Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.