Pobre de aquel pensador que pase sus noches en vela,
aquel ser solitario que creía ser consciente de la verdad
que los demás eran basura,
ya que solo él sabía saborear el dolor..
pobre de aquel, que le puso nombre y sentimientos a su almohada,
que abandonó su llama, incluso su cuerpo, para volar con su alma,
para caminar a ciegas,
preso del azar.
preso del sinvivir del sentir tantos sinsentidos,
de que por mucho que corra por el camino,
acabará en el olvido, y todo inevitablemente
se desvanecerá en la nada,
tarde o temprano.
Otro suicidio más del pensar
para qué sufrir, si al final
todo será en vano..
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Autor:
loropirolo (
Offline) - Publicado: 27 de enero de 2014 a las 14:56
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 72
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, santos castro checa, Azul Strauss Markuart, elba lucia vizio.
Offline)
Comentarios3
Las hermosas letras de tus versos bordan la rima de tu poema amigo Loropirolo...
Yo tambien escribo...
Saludos de afecto y amistad de Críspulo...
Una sensaciòn de ansiedad por alcanzar lo inalcanzable, acompañan a tus versos de ensueño, compañero Loropirolo.
Saludos compañero.
Rudavall
MUY BONITO ME ENCANTO AMIGO, TE MANDO UN ABRAZO DESDE EL ATLANTCO
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