PETALOS DE NOCHE

Hobbies: es usar la caña de "pez-car" del alma, conduciendo el cuerpo dentro de un músculo, abrir las aletas de dicho sentido, y volar. Por cierto volar es soñar: "creer en crear"...*


AVISO DE AUSENCIA DE PETALOS DE NOCHE
Sangre oxidada...]




Ahhh...,  las sonrisas del tiempo se oscurecen en la hora cero,
            no es ni mañana ni ayer, ni siquiera es hoy

... y sigo pensando en "vos" para que rime y para que no en "ti" solamente "tú"...,
    y ves como se va el tiempo...,
    recorre las huellas que no han recorrido mis metálicos pies...,

    y sí hablo de metáforas podría expresarte:
                                                            el dínamo de mi pecho mueve
                                                            flujos magnéticos de sentirte
                                                            aquí eléctrica e invisible, claro,
    podrías decir que es la definición de dínamo,
    y es buena respuesta, pero sabes es mecánico...,
    necesita un impulso para mover los engranes que yacen tatuados en la complejidad de
    un corazón en llamas, a base del combustible que solamente me deja pensar e imaginar
    que el mundo esta escrito en tus ojos,
                                                      duermes, y el mundo se destruye,
                                                      despiertas, y el mundo ha nacido...,

    es invisible que exista la electricidad como es visible que existamos nosotros dos,
    claro ahora no es metáfora, sino que, es comparación...,

    y bien, podríamos soñar ser aves de papel, torcernos hasta sentir la inflexión de nuestro
    deseo, y pues humedecernos hasta sentirnos en pedazos,
    no sabríamos de nuestras extremidades, seríamos en la intimidad uno,
    seríamos un ave que cruza los mares que no conocemos y zurcirnos el viaje
    que recién comenzamos

... de izquierda contener la vida y en la derecha el destino, pues claro somos el cuerpo,
    nuestros ojos el mañana, y nuestro pico la arbitrariedad puntiaguda
    de los gritos y el silencio, pues claro me desvié de todo, invocando la personificación...


La poesía es tan linda, bella, sublime- a tal caso puedo ver el cielo gris de Santiago, acompañado de estrellas falleciendo por las luciérnagas artificiales, anclar los destellos de bocinas que rechinan de entre las hojas escuetas de sombras buscando sus cuerpos que se pierden a lo lejos de calles estancadas en una laguna, dichoso pantano que cierra los ojos de la luna, -pues nadie lo entiende, o quizás tú me entiendes- a la poesía de mis dedos- exclamar "laguna" para fingir el insomnio mental, pues dírás- laguna mental- me quedaré como estatua no terminando de construir el universo, y pues brillará el insomnio en la mirada perdida que tengo tildada en el rostro pálido..., así como siempre, fijamente mirándote sin quitarte la mirada, tú en tu alcoba escondiéndote de la realidad y yo en mi buhardilla escondiéndote de los sueños... ¡Ves como la inflexión nos lleva a la hora cero! no puedes cerrar tus ojos huracanados de tiempo, y yo no puedo dejar morir el dígito vacío y perfecto sin antes llegar al cielo dando la vuelta al universo, llegando al suelo del abismo, en tu alcoba donde te perseguirá el sueño-

                                                         Te abrigaré como ave en su vuelo, y juntos nos clavaremos la inspiración de escribir nuestras infinitas líneas así como lo antes dicho: los latidos del universo.    




Poema 3XXX... Poema... Hora Cero...
(
Que no surja la confusión de que el “3XXX” sea como tripleX, cosa que no es, sino que el 3 viene de mil, y esas tres x vienen de cantidad imaginaria o un resumen incógnito) 

 

 



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