La tinta es de sangre,
de dolor cada letra que vende al morbo,
la niñez flota en un lago bermejo,
pasan los ceños fruncidos,
se hacen cruces sobre las frentes,
las manos sobre los ojos,
piernas cruzando a la otra acera,
un llanto solitario en la esquina,
mandíbulas apretadas,
guantes de látex,
la muerte regodeándose,
la vida escapándose antes de tiempo.
El parte de guerra en la mañana:
"Solo un fin de semana más en el barrio"
Y la peligrosa ausencia de tristeza en los ojos que pasan.
¿Hasta cuándo?
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Autor:
La Pared del Barrio (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 4 de diciembre de 2013 a las 19:06
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 90
- Usuario favorito de este poema: El Hombre de la Rosa.
Offline)
Comentarios1
Hermosa y grata ha sido la lectura de tus letras amigo Joel Linares
Saludos de amistad de CrÃspulo
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