Una mueca sabia viene a mí, al recordar, las veces que mi madre con horror me reprendía: ¡Niña, asquerosa! Construyendo poco a poco mi sumisión... de mujer latina
Qué pena Madre, que no entendieras... Ya no estás aquí.
Tal vez, quizás, mi amiga, de vez en cuando, pueda aún disfrutar de tu aroma que casi no recuerdo.
Recorriendo tu belleza, en la oscuridad de tu tumba, Cubriendo mi necesidad de tí, a veces, urgentemente necesaria.
¿Cómo encontrar belleza en la hediondez de ese animal tan...subversivo?
Y ríen mis ojos, y ríe mi alma. Mi amor por tí se quedó, agazapado como mi rebeldía.
¡Hemos compartido tanto! Somos cómplices.
Ahora, comprendo. Comprendo... Todas las horas que te di , Y me diste, en mis largos días de soledad infantil , observando tu andar sensual, sigiloso, por el rostro de mis muñecas colgadas en la pared .
Al contemplar el escándalo de tu presencia en la sala mi casa, Apareciendo cuando debías, siempre tan oportuna. Alertándome, cuidándome de los indeseables...
A mi mente acuden las imágenes como flashes de tu mensaje cifrado...
Con el tiempo... ´ He visto, con los ojos que no ven, cómo se mueve la luz entre los albañales.
Mi Hada Madrina, te escribo, para agradecerte, que no te paseas por mi cocina.
Cuánta deferencia, cuánto honor.
La belleza no es propia de las Misses y el perfume francés, la pureza de alma no es patrimonio de curas, monjas y beatas, Ni de Fra Angélicos niños y doncellas celtas.
Nada supera La humilde plegaria del vagabundo dispuesto a dormir sobre cartones bajo un puente sucio presintiendo la crecida... La risa fácil, espontánea de la loca que se baña desnuda en la plaza pública ante los ojos severos de una multitud que viene y va.
La inocencia en la mirada de La Vida intentando recordar su pasado de gloria con su morral sucio lleno de sobras de comida.
La facie aplanada de la niña retardada que ofrece con tesón, estampitas inútiles demensajes cursis a los metrosexuales arrellanados en sillas plateadas Art Decó, libando espumante, exaltando sus atributos.
La dignidad del anciano olvidado que de sol a sol vende hojas de afeitar en las aceras de las avenidas Guardando así, Su única posesión
Pudor más puro que el de la vieja prostituta asediada y rodeada por manos que jamás aprendieron a tocar ni acariciar, para escoger, al final, las que, quizás, puedan ofrecerle una pizca de ternura.
Sabiduría más grande en la mirada del niño callejero, que no sabe qué es mejor: Si pedir pan o pedir piedra, porque ya nada importa y Disney World es una quimera Cuánta conmoción ante los niños de pueblo que van a la escuela, atravesando un abismo en rapel, confiando sus vidas a rolineras gastadas que aman porque son la esperanza de salir del anonimato.
Dolor más sublime, el de las náuseas de amor de la madre pobre ante la enfermedad del hijo Y su voluntad sacrílega de lucha por el miedo a perderlo.
Y allí, siempre, tu oculta presencia, silenciosa, cadenciosa, misteriosa, como narrador de Novela Negra, bailando tus antenas al compás del segundero, luciendo tu traje de seda color Siena, tus ojos negros turmalina brillante, tu paso rápido para alzar el vuelo, esparciendo tu código secreto.
Ahora...entiendo, centinela de la oscuridad que absorbe la luz de los desposeídos, a través de los tiempos de los tiempos. Sometida al capricho de voluntades pueriles de quienes te han negado Y nos han negado hasta el derecho de sentir. Mi agradecimiento para tí Es infinito Me has legado el secreto de los alquimistas
Ahora sé que los fabricantes de insecticidas son los auténticos Perros de la Guerra
Y ríen mis ojos, y ríe mi alma, eres pura proteína
Ninguna creación humana fríamente calculada podrá destruirte
Tu antídoto, es nuestra propia miseria
Imperfecta como soy, amiga
Te digo, te pido, Acuérdate de mí, cuando estés en tu Reino
Y ...espérame en tu trono de Ojo de Tigre, junto a Kafka.
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Autor:
Maud (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 29 de diciembre de 2009 a las 06:41
- Categoría: Amistad
- Lecturas: 311
- Usuario favorito de este poema: Jorge A. Porras Teppa.
Offline)
Comentarios8
Algo largo, con una estructura que asemeja más un relato, un cuento, pero así me salió y así se los muestro.
Me gustaría que lo comentaran
Hasta el momento, los comentarios que he recibido son más o menos lo mismo: ¡Cómo se te ocurre escribir eso!
Y yo me pregunto: ¿ Dónde mora la belleza?
Gracias
Extenso relato, me gustó la forma de transmitirlo.
Gracias, amigo
Magda, a mí me ha gustado muchisimo. Interpreto ese reencuentro con la madre-amiga, el reconocimiento del legado (enorme) que te dejó.
Con los años, vamos comprendiendo mejor a nuestras madres, su sabiduría, sus porqués; ella, en su aparente frialdad te amaba hasta el dolor. Forjó una solidez de principios y te enseñó lo autentico, lo real, lo que serviría de base para lo que hoy eres.
Te hizo fuerte, menos vulnerable ante lo prescindible y frívolo.
Es así, o interpreté mal?...En cualquier caso, me encantó.
Un saludo, amiga.
Aries
La relación Madre- Hija está llena de conflictos que se comprenden, pero no necesariamente se resuelven, a través de la maternidad.
Dar vida es la función de la mujer en la creación, la más importante para la especie, no así para la sociedad, que la somete de muchas formas, manifiestas y veladas.
Lo Prescindible y lo frívolo son los dos aspectos entre los cuales "se mueve" la formación de la Mujer
El conflicto no está el qué, sino en el cómo.
Querida, gracias por tu comentario.
No está bien ni mal, es TU interpretación, interesante, rica y UNICA.
Afortunadamente, somos individuos únicos e irrepetibles.
Saludos
Maud
No creo que sea algo como para catalogar, o clasificar, a primera leída. Tienes varios aspectos insertos en este escrito que se deberían desglosar, para asimilar individualmente.
Por ahora solo lo voy a colocar en Favoritos, porque me interesó realmente la forma como te desenvolviste en el tema. He leído tus anteriores piezas y es por eso que me interesaría estudiar ésta antes de hacerte cualquier comentario. No quisiera equivocarme al referirte mi opinión. Por ahora solo te digo que es algo profundo para comentar a priori.
Seguro, trata muchos aspectos, pero todos tienen un orígen común.
Entrelazarlos con sentido para los demás, no fue fácil.
Y, por los comentarios, creo que es difícil de asimilar.
Escribo por impulso, por necesidad. Cualquier tema. Me gustan las letras, el manejo de la palabra, las imágenes.
Pienso que puedo "pulir" más este texto.
Concuerdo contigo, esto puede ser muchas cosas: Un poema, un cuento, un ensayo, o todo eso, si a estructuras vamos.
Sin embargo, las clasificaciones y las etiquetas son "algo chocante", pero... en el mundo de las clasificaciones, vivimos.
Afortunadamente, podemos expresarnos.
"El Arte es la forma más intensa del individualismo que el mundo ha conocido" Oscar Wilde.
Magda, me gustó la forma de plantear el tema, libremente, sin ataduras. Todos tenemos hacia nuestros padres agradecimientos y reproches como seguramente los tendrán para con nosotros nuestros hijos.
A veces nuestros padres nos amaron mal, porque nos creyeron su propiedad sin comprender que, como dice "Juan Salvador Gaviota", "nuestros hijos no son nuestros hijos, son hijos de la vida".
Un abrazo desde Uruguay
Jorge
Sí amigo, lamentablemente, nuestros padres, no tuvieron la oportunidad o el valor de expresar abiertamente sus pensamientos y sentimientos sin sufrir la pesada carga de la culpa, que, curiosamente, de manera inconsciente, nos transmitieron.
Como padres, uno trata de hacerlo lo mejor que puede, no existen escuelas para padres ...
Somos perfectibles, y, con el tiempo, se aprende a deslastrar las pesadas herencias, a decantar.
Afortunadamente, vivimos otros tiempos, la hora cierta de vernos todos, las caras.
Gracias por tu comentario
Saludos a Uruguay, tengo un amigo muy querido de allá, El Bonifacio...
La comunicación es el gran problema de la humanidad
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