Como si la muerte subiera las persianas
y el silencio se tatuara en un
pentagrama
de risas heridas de mañana
y dolores rezando bienaventuranzas,
quiero herir a mi palabra,
con un salto de fe y orégano de esperanza
Para no caer más en los baches que nadie encuentra
cuando a solas se va, montando en bicicleta
polos de tierra que se han suscrito en mi...
campo de lotos y pureza de ciénagas,
Brota de mí, la almohada del...
campo de mar -alondra homicida en mi cabeza-
qué hermosa tarde para morir,
qué fuego de infancia se apodera de mí
Alfonsina se teje los dedos
Alejandra se acuerda de mí,
Aroma de instantes,
pálidas huellas que nunca di
tetera hierve el agua
hermosa tarde -cándida promesa de abril-
Y puedo jurar que esta voz de mi alma
es un eco del pasado,
jugando a descubrir,
el último rostro del la Matrioska
-
Autor:
Sara (Bar literario) (
Offline) - Publicado: 15 de noviembre de 2013 a las 16:20
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 110
- Usuarios favoritos de este poema: fugitivo de las letras, Rocío V-P., Darío Ernesto.
Offline)
Comentarios7
Tristes versos y de una gran belleza de esta manera se muestra el corazón del o la poeta . Es un gusto leerte y conocerte
Un abrazo desde Perú
Eugenio
muchas gracias Jesbac por tu visita a mis letras
un abrazo
: )
Te quedo hermoso el poema.
Saludos
muchas gracias
un abrazo
:3
Me gusta mucho la manera en que escribes.Siempre es un grato placer leerte.
por un momento pense que hablarias de B . :)...
jajajaja
xD
déjame poner una de esas muñecas como imagen
jajajaajajaj tienes mi permiso 🙂
A Bach lo encuentro sexy no sé por qué, siempre me ha llamado la atención...
Dime estás sufriendo una metamorfosis literaria...,
Recordé ese libro -Metamorfosis-
El orégano en mi sopa siempre se degusto marchito, creo que eran las inclemencias del tiempo que la desnudo en otoño..., -ahhh, surrealismo utópico-
No es muerte, es como la figura de la "mirada pérdida" los ecos en su retina parecieran ocultar todo, pero ella se dice calladamente, oculto nada, y el vacío escudriña en sus paredes, oculta el llanto...
No sé por qué veo una palabra invisible reiterada en cada palabra que forma el verso se dice y se llama -enamorada- aunque esas máscaras líricas lo nieguen..., y la tetera a punto del alcance de ebullición tienen el líquido bombeando la sangre, muchos latidos se esconden en Alfonsina, y muchas muertes aún no escritas en Alejandra, ellas, aún sostienen las emociones más allá del alma, y más allá de las palabras... Aunque Matrioska esconda a su yo, siempre va a haber un límite de "ser o no ser" cuando eso llegue no será la lluvia que lloré ni las lágrimas..., sino que será el tiempo perdido...*
No creo que sea el último, se siente como el primero..., la primera venida del ave que aún no sabe como presionar su boca de llave dentro del distante cerrojo de bien íntimo*
LO SÉ, este comentario es surrealista u onírico...
bascuencias, quizas
Entonces... dices... ¿Incoherencias?
Dentro del cerebro será igual?
aunque debe haber un aparatito que reúne todas esas ideas incoherentes, y las resume en una visión u pensamiento, aunque sí va atribuido con emociones, entonces se vuelve todo letal y desordenado..., aunque quien logra unir la palabra con el sentimiento debe tener un mejor aparatito cierto?
Hay 16 comentarios más
Buenisimo poema piasana, y que bien rematado todos queremos llegar a ver ese ultimo rostro es como desenvolver una esperanza.
besos.
La Sara que escribe, y quien le escribe a la sara?
mmmm...
quizás nadie..
:'(
Aun, intentas alucinar en palabras bellas del orden irreal con aportes del idilio, del acertijo, a veces o en ciertas ocasiones el estudio terciario sigue desvinculado en calles vacías sin asombros, de tus congéneres cuando tu callas otorgas, dile a los otros que amas la sicología, que tienes miedos de los poetas, pues en estilos difusos emerges cuando te dedicas al vuelo del libre pájaro, sin estructuras ni barrotes de los conocimientos freudianos.
¡Eres magistral niña, tu estilo va mejorando cada día ¡
Solo los años y la experiencia solo ello falta, ser madre, ser abuela, tener arboles haberlos reemplazado, saber de los espejos y estar atado a ellos, como mi amado Borges a veces no alcanza, quizás, José Ángel Buesa sea un referente de la poesía que todos anhelan ,SOBRE GUSTO NADA HAY ESCRITO,PERO DE SENTIDO COMUN ,EL MUNDO DECLAMA. pero la más criticada por las alcurnias, se hizo triunfante y bella. Un abrazo amiga Sara, te invito a participar a un poema fusionado...quiero invitarte al poema fusionado de una idea mía, a ser coautor de poema fusionado,¡ las ultimas horas! espero de de ya tu inserción y aporte en memoria de un grande del poesía latina Rubén Darío, desde ya esperare tu singular toque.
Un abrazo sentido desde argentina.
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