Esta tarde es fría e incolora,
como aquellas que matan los sueños.
Los vestigios de sol se diluyeron
en un llano blanco-grisáceo.
El otoño hace mella en la vida,
no hay risas, no hay motivos, no hay nada…
Detritos de agua golpean mi frente,
telón de un inminente caos.
Aunque el desamparo envuelve,
mis mejillas yacen rojas bajo la capucha.
Siento mi voz en el viento,
por que me siento asi.
Mi memoria palpita en este día..
Yo soy el día..
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Autor:
Matias Ezequiel (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 3 de junio de 2013 a las 15:16
- Comentario del autor sobre el poema: Comparo mi vida con la tirada de un dado, y sale cero y cero y yo solo espero ser mas certero. (Ignacio Olmo Fornés)
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 112
- Usuarios favoritos de este poema: Sara (Bar literario), El Hombre de la Rosa.
Offline)
Comentarios1
La genialidad de tus bellas letras apasionan mi alma al leerte amigo EzeMC
Saludos españoles de amistad
Críspulo el de la Rosa
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