El ciudadano

Ese hombre que inventó un borrador de si mismo
Empezó a darse cuenta que ya no tenia sombra
Sintió que se había transformado en una ausencia
Donde las cosas no le pasaban ni en sus manos

Lleno los bolsillos de rosas, las pintó de rojo 
Se fue al parque, entre los árboles, leyó su poesía
No había nadie, entonces roció con pétalos sus ganas
Amaneció tirado, mirando al cielo, 

Esperó el sol del mediodía, para ver su sombra transparente
En cuanto se puso vertical, lo demandó por cualquier lugar
Debajo de las plantas, en el puente, en el lago
No había respuesta, el borrador era su muerte

Al menos, la que otros creerían finalmente
Dejó entonces los zapatos en el pasto, recogió sus pantalones
Y huyó descalzo hacia la nada, sin decir silencios
Comprendió que estaba loco, loco de locura sana

Salto tres pasos adelante del mundo, perdió la sintonía
En las calles hoy lo siguen aun buscando, 
Era alto, de ojos pardos, con bigotes, o sin ellos
Nadie pudo definirlo, ni la fuente del regreso

Estaba ahí, agazapado en los días previos
La mirada ausente, los ojos bien abiertos
Hasta que un tango de su querida Buenos Aires
Traspapelado en el margen de una memoria
Lo amordazó y le dió cuatro vueltas en redondo
Le inyectó cordura y volvió a verse, 

Pero era tarde

Su alma había partido hacia la nada de no se donde