Dolor de cabeza.

Emergemos de las cenizas para luego,

volver a ellas; arrepentidos; exhaustos; irremediables.

Perdidos, así como la mirada

que se estrella contra la incierta

ruina de una muer.

Jugamos con fuego y nos enamoramos del infierno,

de su naturaleza; sus bacterías y su sexo;

-Su sexo que se parece al abismo-

sus mujeres, sus licores, sus dioses, sus espejos

sosteniendonos vilmente la mirada.

Jugamos y nos enamoramos del infierno 

para no morir de frío. Y ardemos igual

que una fotografía que sonríe, como

si la vida fuese una fiesta.

Buscamos para huír del hermetismo,

amamos para descansar de uno mismo,

gritamos para que el silencio no nos consuma;

el miedo nos domina, naturalmente,

La memoria se compone de cosas inolvidables,

¿pero a la lluvia quien la recuerda cuando lleva gafas de sol?

Al diablo quien lo recuerda cuando se está rezando?

Recordamos por conveniencia, no por incapacidad.

Quizá el amor es fúnebre, suicida por naturaleza y uno está como imbécil 

dándole respiración boca a boca, bailando con el para animarlo.

¿Qué sabemos nosotros de la vida

si jamás hemos muerto?

Nada. No sabemos nada.

Pero hay algo peor;

creemos saber.

Emergemos de las cenizas para luego,

volver a ellas; arrepentidos; exhaustos; irremediables

y la vida suena como una melodía repetida

con un estribillo comercial y absurdo

(de esos que abundan)

que, por opinión popular,

no deja de resonar en la cabeza.

Y yo, tengo un terrible dolor de cabeza

que se me está empezando a expandir

por toda el alma.