El Roble

Mis pasos lentos

aplastan las hojas secas,

que el otoño a cosechado del viejo roble.

Ya no es el mismo de antes,

sus hojas  escaparon danzando

con los musicales movimientos del aire;

sus ramas parecen ya muertas

abrasadas por los rayos solares.

Ya no es mas bello

ya no es mas lindo

ya no es el mismo.

sus lágrimas secas

han tapizado el suelo que yo ando,

y mis pasos tristes salpican el charco de a lado.

El sonido de las gotas convertidas en olas,

va cortando el silencio con sus tijeras afiladas,

los perros ladran el paso de un alma herida,

y el viejo roble acurruca mi vida triste

con el ultimo suspiro  que ya no tiene.