La Musa del pintor

Plomizo y gris, brumoso y frío dia, sopla el viento del norte…
El jilguero canta al son de Mozart, sigo solo…
Espero una llamada que no llega, nunca llega, solo espero
Parece que mi vida da vueltas sin cesar, mismo camino ida... mismo camino vuelta.
Miro el lienzo y sigue en blanco, lleva una semana igual, para manchárlo tendría que estar enfadado o alegre, también valdría un poco bebido... (pero eso en otra ocasión)
Pero este tedio…
Un cigarrillo…del humo que fumo, surgen entre sus espirales tu dulce silueta
Suena el teléfono, será ¿ella? 
El puñetero banco…para decirme lo que ya sabía, los números como un rubí.
Si fuera ella... tendría una oportunidad este lienzo.