soy recuerdo

En mi cuarto tratando de calmar el calor que se cuela por las ventanas pienso en lo triste que es ser recuerdo, lo feo de arrinconarse en la mente de alguien, no ser tan siquiera una llamada un mensaje de texto, en el suelo al lado de mi cama están los pocos libros que me interesan últimamente, tolstoi, Dostoievski, Borges, Cortazar, etc. En la pared y fijado con cinta un dibujo en carboncillo aproximadamente de un metro que hice para él en uno de mis ataques artísticos, sin muestra alguna de una relación sentimental me pregunto ¿porque no me detengo? ¿Porque nada me detiene? ¿Porque persigo la felicidad en cosas que me dañan, y mucho? No lo entiendo me acostumbre a estar lastimada, a que todos me lastimen, cuando nadie lo hace entonces lo hago yo. Este es mi mundo donde le doy el significado que quiero a cada cosa, donde me doy cuenta de que a mis sentimientos les puse el nombre equivocado, donde me percato que estoy desgraciadamente llena de vida pero vacía, vacía de las pequeñas cosas que me hacen amar la tierra, poseída por un dolor físico causado por un dolor espiritual, aquí en medio de estas cuatro paredes consumo mi enojo, escucho el ruido insistente de los pesados camiones que van hacia el puerto y digo«que triste es ser recuerdo».