El mensaje de una voz ausente...

                                                                                                "Hay tanto lodo fuera" -decías-
                                                                                                "Hay tanta vida fuera" -decías-
                                                                                  "Hay tantos que dicen mucho" -decías-
                                                                                          -pero siempre dicen nada-
               Y en la comunión de pies confundidos,
                              se perdía un pedazo de tus ojos
                              -se perdía; ¡se perdía!-
                              de entre huellas ilícitas
                              [con la vida]
                              entre charcos escritos
                              [con tinta]
                              de tu sangre
                              al vinagre
                              de los días

decías -decías-
    "Mi lamento
              morirá
   de entre ecos
         ahogados
       por el lodo
         metálico,
              nacido 
    de un llanto
              hereje
al escucharte
          muerte" 

        Sacudiendo las sábanas
                              ojos fecundos
                        [en la nostalgia]
   de entre arrugas de tejidos
                escritos en párpados

               más allá
               donde el ojo termina
               detallando la expresividad
                                     de la naturaleza incierta
                                     en los pequeños momentos
                                     cuando el cielo vomita balas
                                     y  en  sus  cápsulas  sonrisas . . . 

                                                                  ¡Despiertas!
                                                                  el asbesto dormido
                                                                  en tus pies de cemento
                                                                         en veredas, huellas
                                                                         de tus lágrimas de asfalto
                                                                            de en charcos ahogados
                                                                              del doliente pavimento
                                                                                         cuando el sonido
                                                                                         de la lluvia agoniza
                                                                                         por heridas del tiempo...

                                                                                                    Dejando tu cuerpo
                                                                                   adherido a mártiles árboles
                                                                                  de entre la corteza
                                                                                  -pequeños sueños-
                                                                                  de entre los frutos
                                                                                 -el oxigeno contaminado-
                                                                                  por el veneno integro
                                                                                                 en la libertad
                                                                                                 de soñarte
                                                                                       en una cápsula
                                                                                       fundida
                                                                                 en el óxido
                                                              de pequeños viajeros
                            -perdidos en la pérdida de perderse-

                            como el pequeño mar ahogado
                         en la burbuja gris de una ciudad
                     atrapada por la tristeza inherente
           con los cádaveres creyendo en la vida
          y los vivos sacudiendo
sus muertos sentimientos... 

Y a tráves de techos infértiles;
                 la dosis del presente
                  se adhiere al futuro,
                  quebrándose en lágrimas
                 de un mar escrito en el cielo 
                                  y un cielo cayendo
                                  en las profundidades del asbesto
                                     de un cuerpo mirando el cielo... 

                                     -decías- "hay tanta vida fuera"
                                     -decías-   "hay fuera tanta luz"
                                     -decías- "hay tanto oxigeno fuera"

y te decía: 
                                                      Cierra tus ojos
                                                      y encierra a la ciudad gris,
                                                                -enciérrala en asfalto;
                                                                en la libertad de tu pavimento
                                                                tan extendido que llega al mar
                                                                         del vinagre de tus sueños

                                                                         allí donde te cierras
                                                                         con la última gota química
                                                                           y despiertas con el origen
                                                                            de la realidad de un mar
                                                                            enfrascado en tus manos,
                                                                            cristales de tus ojos muertos...


Tan nuclear como la división del sonido de un adagio incorruptible 
              en la linealidad de los ecos agudizados por el corazón ebrio
                      de escenas dramáticas en frente de la guerra, el hambre,
   la tristeza de una naturaleza, llorando químicos y heridas secas...




   ...
Jhoel Pharra...
Ciudad Gris...
Una fecha pérdida en el tiempo, pero recordada aunque duela...
...