El Poeta se hace viejo

Su pulso empieza a temblar

 Ya no escribe como antes,

 Lagunillas en su mente

 Son difíciles de secar,

 ¿Qué hace ahora el poeta?

 Con medio siglo encima

 Esconde con sus tintes

 La sabiduría de sus canas,

 Con sus cremas

 Las bellas cicatrices de los años

 Por no decir arrugas,

 Ya su bigote no deja florecer

 Por miedo a verse viejo.

 ¿Pero miedo de qué?

 Quien no quisiera ahora

 Recorrer los caminos que anduviste

 Esos caminos de pies descalzos,

 O escribir poemas de amor

 Para su garza morena,

 Escribir un verso y otro verso

 y hacer un temario del amor.

 Quien escribir no quisiera

 Cada estrofa de su vida,

 O decir que el pensamiento suyo

 Es como una nube,

 Presumir su poesía

 Escribiendo en escaliche,

 Y diciendo a todo el mundo

Ser el rey del ganado,

 Haciendo trampas y embustes

 Vendiendo un toro:

 Tuerto, chiclán y de un solo cacho.

 Quien tener no quisiera

 Un trío de mosqueteros,

 Un valiente, un cobarde, un gordito juguetón.

 Escribir diciendo tener tres madres,

 Y para colmo definir la poesía,

 ¿A qué le tienes miedo poeta

 Si es tu vida un gran libro?

 Te haces viejo y eso ¿qué?

 Aún te faltan hojas que escribir

 Si, a penas vas por la página cincuenta y tantos.