Un verso (Y me obsesiona la idea)

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Y pienso y luego me borro.
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Luego mueren todos...
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Hasta el sentido de los reflejos.
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Quizás..., esté pensando en nada...
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O quizás ha sacado el licor del origen del vicio.
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Arrastrando los problemas inhumanos de la fantasía...
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A su boca amarga por la vida.
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Quizás esté corrigiendo una pesadilla...
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Atrapando el vicio de la muerte en sus riñones.
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Cayendo en la fraudulenta certeza de convivir con la reflexión...
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Y simplemente se envenena.
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Suicidando sus desvelos, y lo poco que queda de sus hojas...
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Cuando sueña con cambiar la historia.
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De un herrero sin su metal...
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En la herida de su arma latente; -letal- le entrega la muerte.
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