Diario de una Metáfora... Contradicción... BURBUJAS...

"Abro la ventana -La visión-
-Despierto- cierro la voz,
modulo labios
-compromiso entre tú y yo-
flores, pétalos, y un beso de a dos" 


Erase una tarde de Otoño...                                                           


Y... he estado interesado en dibujar-te
con la tonalidad de expresar
la inimaginable acentuación de colores
 desnudándote la piel en este boceto
-ecos para un retrato conjugado-
(En la caja donde siempre estás) 



el sonido es evidencia de este síntoma,

el claro de un mar; atrapado en una botella*

escarlata la piel..., desnuda ángeles
un cielo gritando..., la válvula metálica
las calles llorando..., heridas en tus pies

acotados en zapatos..., pegados en la noche

un beso nocturno-taciturno toca mi puerta..., 

cuervos deletrean la soledad de mañana
en este ayer pegando lágrimas al techo
cuando más mueres amar el presente... 



Y... he pensado en besarte,
besarte así cuando me besas

tocando el adagio de la muerte
-perteneciéndonos-
sin el grado de pertenecernos,

en la atadura de morir
esperando que la vida muera

con signos de agonizar

rozando tu cabellera
con el teclado extenso del mar
entre la brisa de mis ojos
lloviendo otra vez en tus labios... 


Erase una mañana de Invierno...                                                                        


Cierro la puerta, la tráquea no tiene motivos para callarte,


... arterias condenen el colapso sentimental
al perseguirte la ruta 
prisión sanguínea...,

sístole de la sangre-metálica
al dañar mis tejidos
cuando más
dejo
la electricidad
remover líquidos
de la fe de expresarte

cuando ya la vida ha dejado de expresar
perdiéndose con el tiempo
atrapado en un reloj

ya siendo copa quebrada de un ayer..., 


... derramas saliva en hojas sepia
acabando en el paso marchito
de mi apagada mirada

mirando otra vez al mar
tragarse las botellas
de cartas; dibujadas en soledad

bocetos manchadoss en un músculo

dibujado en charcos

atrapados en la conjugación de un verbo;

cuando dejamos de ser tiempos
acabando en adjetivos en la boca amarga
y en las manos un lenguaje no-verbal
entre señas; tus manos como aves
en búsqueda de la libertad... 

No tengo más que escribir,
que la redacción
de; acotar la voz,
sintiendo que algo no se ha dicho,
pero, quizás, será pensado
estando escrito sin estar dibujado...