Mientras el reloj esté encima de las cabezas como un sol,
la muerte llena de semanas el olvido y las miradas,
constipa de días los rincones y los campos más que abiertos,
mancilla con las huellas de las horas extintas, el dulce edén casi eterno,
mata de a pocos el poco presente,
mutila la vida,
sanciona la pasión,
doblega el espacio
la música se vuelve miedo,
el último sonido de una grácil campana,,,
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Autor:
centinelagris (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 21 de agosto de 2012 a las 12:29
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 34
- Usuario favorito de este poema: Yadira Murta.
Offline)
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