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La poesía es un material volátil

y en manos imprudentes

puede terminar por volarte

el corazón, cariño.

Te pido muy humildemente

te desnudes y salgamos

a patear hipócritas

y falsos, a zurcir

la calle

con insurgencia pura.

Déjame incendiar el recuerdo

de las ganas…acumular

las piezas desvencijadas

del corazón.

No me detengo

llevo las manos bacías en mis

bolcillos y el amanecer

lo arrastrare en las entradas

en mi cabello.

La poesía es un material volátil

con suficiente

fuerza para hacerme

un monstro.

Tan toxico como las

balas de fosforo

que disparan los

gringos contra

niñitos palestinos.

La poesía puede ser Chernóbil,

el asedio a Constantinopla,

el error del camarada Stalin

al apoyar la creación del estado

de Israel.

¡La poesía es un materia volátil!

Y nada mas digo al respecto.