Insomnio

Podría decir

que es culpa de esta cama

 su estructura, su espacio,

es  sencillamente solitaria,

algo lamentablemente vacio,

como un pedazo de muerte

que de inercia despoja la vida

a la natural  inexistencia.

También podría pensar

que sea culpa del clima,

se comporta como un recuerdo,

un recuerdo de ella,

cambiante, impredecible,

o siniestramente predecible,

intolerable al calor

o dócil bajo la  lluvia.

Los motociclistas y su estruendo,

aquellos gatos, aquellos perros,

los vagabundos pordioseros

y su efímera felicidad,

esta locura, este no sueño

ya se hace insoportable.

¿Qué es  lo que vuela?

Aquí está mi sangre tibia,

espesa, dulce y traidora

como la palma de la mano.

dormir, dormir, dormir,

ni las gruesas cortinas

retienen la pesadilla de esas

lámparas enemigas

de la luna y de la noche

que poco a poco se deja

llevar directo al amanecer,

dormir, dormir, dormir.

Será menester dormir,

más dado que la conciencia

hace mucho ruido

y  la razón se pronuncia

algo orgullosa,

no comprenden que su hablar

fastidia al corazón,

o que tantas letras

entre páginas de hoy

ya fatigan los ojos.

Dormir, dormir, dormir,

será menester dormir.