Me fui y volví.
Regresé para buscar;
pluma y tintero.
Desde allí donde marché,
donde una vez estuve,
brotaron como hojas escritas;
lágrimas arbóreas
describiendo acrobáticas suertes,
cuales bien conocía solamente el árbol;
por atender sirviendo a los siglos, por ser viejo.
*** *** ***
Partió de marcha ya
mi humano terrenal,
quedó deshilvanado parte de mi ser,
alejado del plácido abrazo estacional,
del mar y la tierra fugado.
Llegó a ser tan soluble,
aprendió a disolverse,
estuvo obligado a practicar,
las variantes estructurales,
para poder solventar:
la inherente cojera del tiempo
-tan inocuo por imberbe como arcano-
Puede que ahora ya:
la carne de mi lengua salivée enmudecida,
se halle rota,
perezca en el vientre de gusanos
o inunde los charcos siendo áspera ceniza.
O cortada a cachos ande desecha,
esté adosada a la intemperie,
de un pasado construido
con la fuerza de ignotas centurias,
que acontecieron con absoluto desparpajo.
Ojala sirvan, sean útiles; la mano y lengua tenidas;
vitalidad remoje su polvo,
éste alcance a secar:
abiertas e incongruentes cicatrices.
Se empapen de su jugo, sanando las heridas,
y el sudor se vierta productivo,
rememorando moratorias fructíferas.
Si así pudieran hacerlo,
quedará satisfecha toda vida,
-la vida hecha muerte frente al solsticio-
Volverá a sonreír:
la decaída y aparente pobre cara de la muerte,
donando magnífica vida.
Rememorará consciente el persistente seguido;
nota tras nota, gota tras gota,
vaciándose sobre el cristal,
poseyendo la coma y el punto,
la pausa indispensable precisa.
318-omu G.S. (Bcn-2012)
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Autor:
omu (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 2 de junio de 2012 a las 18:33
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 66
- Usuario favorito de este poema: PETALOS DE NOCHE.
Offline)
Comentarios1
(La vida esta separada, de más vida, y la muerte está separada de más muerte, entonces la definición de existencia; está separada de un reloj, entre el peso abstracto de muerta y en la otra pieza de la balanza de vida... y cual yugo es pensar; soñar y sentir, cuando sé siente a la muerte en la inspiración, y a la vida en la sangre, sí de sentimientos que separan el ascenso de los ángeles, más caen cuervos en la idea convergente con la sensación; se separar el cielo del suelo, aunque siempre sé estén juntos, y siempre sé sienten alejados desde el mismo aire; al vacío presente...)
(Está claro que cuando se vive; se muere; pero cuando se muere, se busca la luz, y se logra vivir muriendo, pero viviendo)
entonces; desde dejar de lado el tintero; la espontaneidad de los versos, y los poemas en el regazo del catre de una cama
cual sueño se adentra en la oscuridad
y en el ajetreo del universo
cuando más se comen los astros
y el espacio se llama muerte
y sí sé es así, como se logra sentir quien se aleja y es ausencia
entonces el verbo del poema
logra acrecentar el surrealismo
de la sensación interna...
Sé es triste cuando se pierde la inspiración y más cuando sé cree perderla,
aunque en los ojos de quien lee, se siente que siempre sé esta viva y llena de algo más que vida...
(El sol no puede morir)
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